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    意识并非沉入永恒的黑暗，而是在一片无边无际的、灼热与冰冷交替的混沌中漂浮。疼痛是唯一的航标，时而如烈焰焚身，时而如坠冰窟。巴特尔感觉自己被撕裂，又被粗暴地缝合，周而复始。偶尔，会有短暂清醒的碎片，如同暴风雨中闪电划破夜空，照亮可怖的现实——晃动的人影，模糊的呻吟，刺鼻的血腥与药草混合的气味，还有身体各处传来的、足以令人疯狂的剧痛。

    不知过去了多久，当他再次挣扎着从昏沉的深渊中浮起时，首先感受到的不再是撕裂般的剧痛，而是一种弥漫全身的、沉重的钝痛和令人窒息的虚弱。他艰难地睁开眼，视线花了很长时间才勉强聚焦。

    映入眼帘的，是低矮的、被烟熏得发黑的毛毡帐篷顶。身下是粗糙但干燥的毡毯，硌着他遍布伤口的身体。空气中弥漫着浓郁的血腥、脓液的腐臭和苦涩的草药味，几乎令人作呕。耳边是此起彼伏的、压抑的呻吟和偶尔爆发的凄厉惨叫。

    伤兵营。

    他还活着。

    这个认知并未带来多少喜悦，只有一种劫后余生的、近乎麻木的茫然。他尝试移动，却发现身体如同被巨石压住，左臂和胸口传来钻心的疼痛，让他瞬间冷汗淋漓，眼前发黑。

    “别乱动。”一个沙哑而疲惫的声音在旁边响起。

    巴特尔艰难地转动脖颈，看到一个穿着沾满血污和药渍皮袍的老者，正蹲在他旁边，检查着他左臂的伤口。老者脸上布满皱纹，眼神浑浊却带着一种见惯生死的平静。他是随军的巫医。

    “你命大。”巫医一边用某种刺鼻的药水擦拭着巴特尔左臂那道狰狞外翻、已经有些发炎化脓的伤口，一边淡淡地说道，“胸口那一下，再偏半指，神仙也难救。骨头没断，算是老天爷……哦不，是长生天开眼。”他似乎意识到巴特尔是蒙古人，临时改了口。

    药水刺激伤口的剧痛让巴特尔闷哼一声，牙齿咬得咯咯作响。

    “忍着点。不清干净，烂掉了就得剁掉。”巫医的语气没有任何波澜，动作麻利地清理着腐肉和脓血，然后撒上厚厚的、气味刺鼻的药粉，用相对干净的布条重新包扎。“胸口也是瘀伤，内里估计伤了些元气，得慢慢养。”

    做完这一切，巫医站起身，看了看巴特尔，又补充道：“水在那边，自己能喝就喝点。吃的……晚些时候会有人送来。”说完，他便转身走向下一个在不断呻吟的伤员。

    巴特尔躺在原地，如同一条被抛上岸的鱼，只剩下胸膛微弱的起伏证明他还活着。他缓缓转动眼珠，打量着这个如同地狱前哨般的帐篷。光线昏暗，挤满了各式各样的伤员，缺胳膊少腿者比比皆是，有些人伤口已经恶化，散发出死亡的气息，眼神空洞地望着帐篷顶，等待着最终的解脱。负责照料的人手显然严重不足，只有寥寥几个像刚才那巫医一样的人，以及一些被征调来的、面色麻木的轻伤员或俘虏在忙碌。

    他还活着。但这个认知带来的，并非庆幸，而是一种沉重的虚无。赤老温、哈桑、那个年轻士兵……他们都已经化为了战场上冰冷的尸体。而他，这个本该同样死去的人，却侥幸活了下来。为什么？

    他想抬起右手去摸怀中的东西，却发现连这个简单的动作都异常艰难。他费力地、一点点地移动着手臂，指尖终于触碰到怀中那硬物的轮廓。两本册子，还有那枚骨扣，都还在。它们似乎也在这场浩劫中幸存了下来，只是不知道是否沾染了他的鲜血。

    他还活着，但仿佛只剩下了一具空壳，所有的力气、所有的情感，都在那场血腥的鏖战中消耗殆尽。此刻充盈在他内心的，只有一片无边无际的疲惫和茫然。战斗结束了吗？谁赢了？阿尔斯楞还活着吗？刘仲甫和阿依莎呢？这些问题在他脑海中一闪而过，却激不起任何涟漪。他太累了，累到连思考都成为一种负担。

    帐篷的门帘被掀开，一丝黄昏的光线透了进来，同时也带进来一股更加浓重的血腥味和几个被抬进来的新伤员。嘈杂声、哭喊声、巫医的呵斥声再次充斥耳膜。

    巴特尔闭上了眼睛，将外界的一切隔绝。他感受着身体各处传来的、如同余烬般尚未完全熄灭的疼痛，感受着怀中那几件硬物冰冷的触感。

    他还活着，像战场上无数尚未完全熄灭的余烬，在死亡的边缘苟延残喘。未来是什么？他不知道，也不愿去想。他只是静静地躺着，在这充满痛苦与死亡气息的帐篷里，等待着身体缓慢的恢复，或者……等待着下一次命运的裁决。
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